Joan Manuel Serrat - "Dedicado a Antonio Machado, poeta" (1969)

Ésta ha sido una semana difícil, áspera, fea y triste. No es fácil reconciliarse con el mundo ni con los hombres en semanas como ésta.
Cuando la falaz y vil saña con que el hombre suele aderezar sus obsesiones, sus ambiciones y sus creencias, se empeña en imponer la razón diluyéndola en sangre inocente, dolor y destrucción, uno termina pensando que hay cosas que no tienen remedio. Siglos de debate con la fuerza del filo asesino de la navaja como lengua, y la pólvora como argumento, revela que el ser humano no da para más.
No quiero mentir, ni a mis amigos, ni a mi mismo: no debo ser yo un ejemplo a tener en cuenta, cuando reconozco que en casos como el de esta semana, en la que la miseria se ha cebado con Barcelona, una ciudad cercana, querida, antes más admirada que ahora, pero repleta de amigos y estampas hermosas, de recuerdos y buenos ratos, de conciertos y descubrimientos; el dolor es más hondo y ácido que en otras ocasiones, es la mía una forma también de mezquindad.

Desgraciadamente lo que han volcado muchos miserables por la boca, el lápiz ó la red social, a posteriori, no ha contribuido a la reconciliación difícil que antes refería.
Pero es necesario -y justo- reconocer la entregada humanidad de la mayoría, la voluntad de ayudar de muchos, el sincero dolor expresado con pena y rabia, pero sin odio de casi todos, porque si odiamos dejamos de ser, y si no somos no estamos, y ser invisible a los sentimientos no es vivir exáctamente...
Pero es que además en esta semana de infortunio, también ha saltado la polémica de Sabadell y el "rumor" de que estaban pensando retirar la calle dedicada a Antonio Machado. He leído bastantes cosas, y la verdad es que me da la sensación de que se ha querido hacer noticia y ruido de algo que no es exactamente como algunos lo han querido contar. En cualquier forma, espero que el alcalde de Sabadell demuestre con hechos que Don Antonio Machado se queda.

Si España fuese un país serio, culto y decente, Antonio Machado ocuparía el lugar que le corresponde: uno de los escritores, en especial poeta, más grande, humano, sensible, colorista y genial del siglo pasado, aquél siglo que junto con su país, tan mal trató al genio sevillano.
Así que hoy, sábado, tiempo para el descanso y el asueto, he querido juntar Barcelona y al gran poeta en un post.
Hablando de genios y de Barcelona, hay que hablar de Joan Manuel Serrat. Sostengo que la obra del barcelonés desde sus inicios con aquél "Una guitarra", hasta 1984 con "Fa vint anys que tinc vint anys", hay que escucharla de rodillas y dando gracias a Dios, o a cada quién tenga fe como hacedor de milagros no explicados por la ciencia.
No me voy a andar por las ramas, que ya estoy poniéndome demasiado pesado:
"Dedicado a Antonio Machado, poeta", es una obra maestra total, absoluta y definitiva. Un disco que debería estar en una suerte de gloria eterna, pasarlo una y mil veces en colegios e institutos, para que los jóvenes y niños aprendan al tiempo la hermosura que encierra la poesía y lo bella que puede ser la música, cuando sus notas son administradas con el tino y la coherencia anárquica de la inspiración poética y el amor a la belleza, he dicho.
Tal vez alguno acuse a la producción de este disco de un tanto barroca, un poco aparatosa. Es cierto, en ocasiones y escuchado hoy puede dar esa sensación, en especial la primera cara del vinilo. Pero cuando Serrat se concentra en el Machado andaluz -como saben ustedes hay también un Machado castellano- este sonido abarrotado de metales y vientos, de cuerdas y fervor (andaluz) es coherente y al menos a mi, no me molesta.
Tan solo en una canción me parece que está de más la labor orquestal de Ricard Miralles, me refiero a la maravillosa: "Guitarra del mesón", aquí si me gustaría que la cosa hubiese quedado entre Joan Manuel, Antonio y la guitarra.

Pero las melodías son tan maravillosas, Joan Manuel canta con tanta fe, con tanta admiración por las palabras que escribió don Antonio, con tanta humildad, que creo que nunca antes ni después ha cantado tan bien el cantautor barcelonés.
Y las letras, los poemas del genio poético del 98. Pero, ¿cómo se pueden adaptar tan bien estos versos milagrosos?, ¿cómo pudo Serrat encontrar la melodía que la providencia había elegido para estas palabras, y escondió entre la ropa interior de las musas?.
No hay trabajo tan meticuloso en la discografía española que aúne literatura y música como este homenaje a Machado.
Siempre es un buen día para recordarlo, para homenajear a Serrat, por supuesto a don Antonio y en semanas como esta, incluso llorar un poco por Barcelona, por el mundo y por el hombre.
Si se pueden hacer discos como éste, igual los milagros existen, a lo mejor aún hay esperanza.